Morgia

Hace mucho tiempo cuando el mundo era joven, un viejo líder espiritual Lakota estaba en una montaña alta y tuvo una visión. En esta visión, Iktomi, el gran maestro bromista de la sabiduría, apareció en la forma de una araña. Iktomi le hablo en un lenguaje sagrado, que solo los líderes espirituales de los Lakotas podían entender.
Mientras le hablaba, Iktomi la araña, tomo un aro de sauce, el de mayor edad, también tenia plumas, pelo de caballo, cuentas y ofrendas y empezó a tejer una telaraña.
Él, habla con el anciano acerca de los círculos de la vida, de como empezamos la vida como bebés y crecemos a la niñez y después a la edad adulta, finalmente nosotros vamos a la ancianidad, donde debemos ser cuidados como cuando éramos bebés, completando el circulo.
Pero Iktomi dijo mientras continuaba tejiendo su red, en cada tiempo de la vida hay muchas fuerzas, algunas buenas otras malas, si te encuentras con las buenas fuerzas ellas te guiaran en la dirección correcta. Pero si tú e... (... continúa)

Etiquetas: atrapasueños, lider, araña, red

Me gusta la madrugada, cuando todo está en silencio y solo oigo el engranaje de mis pensamientos. Hoy la luna está baja, enorme otra vez, anaranjada. No sé por que esta luna me pone siempre melancólica. He pasado un buen rato acodada en el balcón mirándola, sentía su luz rozándome apenas la piel como una caricia de amante. Me hubiera apetecido cerrar los ojos y dejarme acunar por ella, pero la muy altanera se niega a bajar del cielo por mi. Así que aquí estoy, como muchas madrugadas delante de la pantalla, dejando que mis engranajes chirríen y retumben en mi cabeza. Si sigo el hilo de mis pensamientos podría dejaros aquí un buen ovillo enredado, no estaría mal utilizar este rincón para soltar esos miedos y paranoias que al alba siempre asaltan traicioneras, no se si un día seré tan libre como para exponerlas al mundo. Reconozco una cierta envidia en mi al leer blogs personales, tipo diario. También un cierto morbo curioso. Y me pregunto muchas veces que nos lleva a tener tanta curiosi... (... continúa)

Etiquetas: madrugada, blogs, libres

Una tenda xinesa, atapeïda, un xinès, sobre el mostrador un feix de teles, penombra, soc rera el mostrador,tenia que trobar quatre trompetes xineses,en tinc tres, vaig tocant una rera l'altre, no puc recordar les dues primeres, la tercera sona molt melangiosa, gruixuda, ondulant i allargada, casi em fa plorar, el xinès em pregunta, no recordo la pregunta, la resposta es: aquesta es la trompeta per als morts, s'ha de tocar per ells.
El xinès fa notar que ens falta la quarta trompeta, i pregunta: com pot funcionar si ens falta una trompeta?
jo l'hi contesto: per que la quarta trompeta la portem tots dintre nostre i sona si realment volem que passi.
Fa cara d'estranyat i surt del mostrador per atendre a la gent que hi ha a la tenda, jo començo a sortir de rera el mostrador amb la tercera trompeta a la ma.

Etiquetas: tenda, xinès, trompeta

En Guillem, baixa les escales de casa molt a poc a poc, du a la mà una lletera gran, i te por de caure;
es el primer cop que la mare l'envia a buscar la llet, a la butxaca dels pantalons du els cèntims que la mare a embolicat en un mocador, amb un nus gros.
Ara ja es gran, a fet els cinc anys, i ja l'envien a fer encàrrecs a la tenda, està molt content. Però avui es el primer cop que va a buscar la llet i no sap si ho farà bé.
Va baixant l'escala, graó a graó, tot recitant amb veu baixa el que la mare l'hi a dit.
_ Un litre i mig de llet, per Can Xiques.
A casa seva la coneixen per Can Xiques, no sap per que, el seu avi es en Xiques gran, el pare en Xiques petit, i ell el menut de Can Xiques, però ells no es diuen pas Xiques de cognom, a l'escola a après el seu nom sencer...
Ja es a la porta, ara no mes ha de baixar el carrer, curt i estret, fins a la plaça de la font, i a l'altre costat de la plaça hi a la lleteria de la Senyora Mercè; es una porta gran de fusta vel... (... continúa)

Etiquetas: escales, llet, vaques

Junto al helecho, profundo y a la sombra,
allí encontré a la duendecilla.
Vestida de telarañas de seda y flores
allí entretenía las horas,
aguardando la oscuridad.

Sobre el suave musgo verde junto a ella,
yacía un niño envuelto en un plumon,
su piel era suave y el cabello como la medianoche,
la señora observaba la llegada del atardecer,
aguardando la oscuridad.

En silencio, me senté junto a ella
esperando encontrar unas palabras
en mi mente dormida y asombrada.
Dijo la señora: "Es muy amable
al aguardar la oscuridad junto a mi"

¿Os habeis extraviado? le pregunté a la señora,
¿Es esta vuestra casa, este sombreado helechal?
¿Vendrán otros con las estrellas y la Luna?
Ella tan solo sonrió, comenzó a canturrear
para el niño duende.

El niño dormia. La señora me contó
la magia profunda de la Tierra y el mar.
Susurró conjuros, poderosos y antiguos.
Utilizadlos bien-dijo ella- Demostrad arrojo
al hacer sort... (... continúa)

Etiquetas: duendes, helecho, anillo, niño

Después de contestar a la pregunta "¿estás segura de que los rostros no se ven?"(comentario en el artículo ¿Que se siente?) he seguido reflexionando sobre ello, preguntándome ¿si en realidad pudiera ver el rostro de la otra persona y su reacción a un comentario mío, o ver la que provoca la lectura de mis palabras, seguiría escribiendo o comentando escritos de otras personas? Pero la pregunta más crucial és ¿si pudieran verme a mi? Terror ante eso, no podría soportarlo, no lo haría, seria incapaz de poner una imagen de esa extraña que veo en el espejo cuando me peino y menos aún mostrar mi rostro en directo. Ya de por si encuentro difícil expresar sentimientos profundos o hablar de mi a extraños, cuanto más, ofreceros algo que detesto y aborrezco. Decididamente prefiero no ver, prefiero las palabras, que dicen más de uno mismo que una imagen, que nos muestran la parte que un rostro no deja ver, que nos hacen soñar. Eso es lo que busco, eso es lo que doy, palabras.
Sé que no todo el m... (... continúa)

Etiquetas: palabras, leer, imagen

El Libro de las invasiones describe a Midhir, uno de los Tuatha Dé Danann, como señor del Sídh ( túmulo del mundo de los muertos) de Bregleith. Una leyenda sobre Midhir gira entorno a su amor por una joven mortal, Etain. Este amor provoca los celos de la esposa de Midhir, Fuamnach, que hechiza a la joven, convirtiéndola primero en un estanque de agua y, después, en una mosca púrpura. Aunque Etain es mortal, posee ciertos poderes sobrenaturales, incluso cuando está transformada. Ella puede tararearle una canción a Midhir para que se duerma y puede avisarle cuando se aproxima el enemigo. Fuamnach envía un viento mágico que arrastra consigo a Etain, pero Oenghus, dios del amor, la rescata y la esconde en su palacio en el río Boyne. El poder de Oenghus es tan grande que puede anular, en parte, la maldición y Etain recobra su forma humana de la noche a la mañana. Pero posteriormente, la desventurada joven es de nuevo arrastrada por el viento y esta etapa de su vida termina... (... continúa)

Etiquetas: leyenda, amor, rey, dios

Extracto del "Libro de motes de damas y cavalleros, intitulado El Juego De Mandar" de Lluís Milà (Valencia, 1535)

Señoras damas. Resplandeciente virtud. Estrellas relumbrantes. Gloria de los cavalleros. Espejo de gala. Celestial hermosura. Exemplo de criança. Graciosa conversación. Leyes y mando en la tierra para dar vida y muerte y fama de inmortal memoria. Quién será tan ignorante que no conozca todo lo sobredicho /Aiii/ ser poca alabança para tanto merecimiento. No ay ninguno que ignore que con mucha razón os podemos dezir señoras damas, pues soys tan señoras que no ay poder humano que sea poder delante el vuestro. Si no, dígame alguno qué poder humano ay en esta vida que pueda hazer una tan gran cosa como las damas hazen en mudar un hombre y hazelle todo otro de lo que es. Ninguno en este mundo podrá hazer de un covarde valiente ni de un avaro liberal sino estas tan poderosas señoras que mudan condición, ser y vida al hombre que por ellas es hombre. También... (... continúa)

Etiquetas: libro, damas, juego, mandar

“Móns” m’agrada la paraula, no un de sol, si no molts, tots de cop.... móns. Soc d’una generació perduda en el no re, vaig néixer massa tard per explorar aquest món i massa d’hora per explorar l’espai a la recerca dels nous. Així que vaig decidir que seria una exploradora de móns imaginaris. Jo soc aquella nena “gordeta”, que a les hores de pati estava sempre sola en un banc, amb el nas ficat en un llibre, sempre als núvols, sempre absent. I varen néixer móns a dins meu, i encara m’absento de la realitat a explorar aquest espai interior, molt sovint, massa sovint segons la gent real (o que es creu real).
Territori inexplorat, infinit, tan, com la imaginació ho permet, i amb l’avantatge de ser l’única a qui se l’hi permet l’entrada. Sempre hi ha qui t’anima a que comparteixis aquests móns amb els altres, ja sigui en forma de relat o de poesia, volen que siguin plasmats en un paper per ser explorats i coneguts, no crec que m’agradi compartir, soc egoista amb els meus móns, però algu... (... continúa)

Etiquetas: móns, explorar, univers

Una de las creencias sobre la muerte que más me gustan, dice que, cuando morimos, nuestro espíritu toma la edad y el cuerpo de nuestro mejor momento en vida, así algunos vuelven a tener siete años, otros treinta y puede que alguien haya tenido su mejor momento, consigo mismo, a los ochenta. Si miro hacia atrás, mi mejor momento hasta ahora (y el único), en el que me he sentido a gusto conmigo misma, fue a los diecisiete años. Por primera vez tenia un peso ideal para mi estatura, me sentía a gusto con mi cuerpo y creo que también por primera vez, me miré en un espejo y no vi a una extraña en el. Recuerdo esa sensación al andar por la calle, de notar todo mi cuerpo moverse en armonía, sin mi patosidad acostumbrada, llevando unos pantalones ajustadísimos de pana lila, irguiendo el pecho que siempre había mantenido escondido por parecerme enorme y avergonzarme, mirando al frente en lugar de al suelo, con el pelo negro muy largo, en una enorme trenza cayéndome sobre el hombro derecho. Es ... (... continúa)

Etiquetas: edad, espiritu, felicidad

Hay un refrán que dice: “Dios le da pan a quien no tiene dientes” En este mundo hay mucha gente que a nacido con dientes, con dientes y sin pan. No me refiero a la gente que muere de hambre, que esa es en demasía, me refiero a los que mueren de envidia ¡¡¡ pecado capital !!!
Si, pecado capital según la iglesia católica apostólica y romana, que nos tiene a bien bautizarnos en su seno nada más nacer, gracias le sean dadas por ello, pero que digo yo que podría esperarse un poco y preguntar primero, no fuera a ser que a alguno le apeteciera más vivir en pecado mortal, lo digo más que nada por lo de la libre elección y esas cosas......
Volvamos a la envidia, ¿de que se tiene envidia?, según el doctor Lecter (El silencio de los corderos) se tiene envidia de lo que vemos todos los días. ¿Y por que lo envidiamos?, evidentemente por que lo tiene alguien que no somos nosotros. Pero hay envidias que se apartan de lo cotidiano, del mero vestido que luce la vecina, de las tetas puntiaguda... (... continúa)

Etiquetas: pan, dientes, envidia

El Viento del Norte tenia tres hijos, sus nombres eran: Pies Blancos, Alas Blancas y Manos Blancas.
Eran tan hermosos, que cuando vinieron a nuestro mundo procedentes de sus palacios invisibles, los mortales que los contemplaron murieron al instante, solo sobrevivieron los que no osaron mirarlos y huyeron aterrorizados a lo más profundo y oscuro de los bosques. Los tres hermanos al ver que eran demasiado radiantes para los ojos humanos, se desvanecieron con los rayos del sol al atardecer, para reunirse con Ollathair (El Padre Universal).
Volvieron al amanecer, con los primeros rayos del sol, invisibles al ojo humano y nunca más han sido vistos por mortal alguno. ¿Cómo sabemos entonces que existen los tres hijos del Viento del Norte?. Desde la antigüedad se les conoce por las huellas que dejan a su paso, los blancos pies de uno pisando las olas del mar, el blanco brillo y el crujido de miríadas de plumas volando sobre valles y colinas, mientras el viento mueve la copa de los árbo... (... continúa)

Etiquetas: viento, norte, nieve, hielo

Una vez tuve un sueño, uno de esos que se sueñan estando despierta, hoy lo he recordado. Como siempre, me asaltan estos viajes al pasado mientras miro por la ventana, sin poder dormir, ya de madrugada, bien, hoy no es de madrugada, pero presiento que llegará sin haber podido dormir. Me pregunto que será de estos sueños que no se realizan...¿se pierden? ¿se disuelven en la nada? ¿o acaso quedan quietos y silenciosos esperando su oportunidad en el fondo de nosotros? Creo que el mío sigue esperando dentro de mi, espera que mis ataduras caigan desmoronadas por los años, que una grieta deje entrar una línea de luz hasta donde se esconde, una señal, un nuevo inicio. Pobre sueño mío, tan apretadito y silencioso en su rincón estaba, que han pasado los años sin que supiera que aun existía. Pobre sueño mío, que no sabe si un día será realizado, pocas esperanzas hay, y aun así, persiste en su rincón. Quizá pueda olvidarlo de nuevo, pero hoy quiero soñarlo un poco, volveré a mi ventana y le dejar... (... continúa)

Etiquetas: sueño, señal, ventana

Mis pies descalzos han tocado las primeras rocas, dejando a la derecha la playa de arena gruesa, anaranjada. He dejado atrás el espigón donde los pescadores de ciudad se sientan durante horas, esperando un miserable pececito. Voy resiguiendo la línea de la costa cada vez más abrupta, entre las rocas chapoteo en las pozas que la marea ha dejado, los cangrejos se esconden a mi paso para volver a salir a mi espalda, casi como si se rieran de mí. Dos saltos más y llego a una pequeña cala, en ella hay dos barcas boca abajo, no hay camino que lleve hasta aquí, el acantilado es escarpado, solo los que nos atrevemos a saltar por las rocas llegamos a estos tres metros de arena suave, fina como el cabello de las sirenas. El agua toma color de plata aquí, y sol, le levanta reflejos de espejo. La barca de Manuel ya está en medio de la cala, como una turquesa en medio de unos senos, me ve y me hace señas de ir a buscarme, levanto la mano y le digo adiós, hoy no me apetece compañía humana. Ese pequ... (... continúa)

Etiquetas: botella, mar, piedra

Baixava pel camí de terra, sota un sol aclaparador, morena la pell, mig nua. Les mans i la cara brutes, el cabell curt despentinat i ple de pols. Cada poc s’aturava a la vorera, ara un escarabat, desprès una espiga i una flor per fer un penjoll. Si més no, entre aturada i aturada una puntada de peu a una pedra, una giravolta, un ball o un saltiró. L’aire era quiet i espès com una sopa, només els grills i alguna granota trencaven el silenci del poblat.
Ja prop del rierol els arbres donaven una mica de ombra, va treure’s les sandàlies i va caminar descalça per la poca herba, curta i dura, fins a la vora de l’aigua. Ajupida, va agafar aigua amb les mans per veure, que l’hi va regalimar per la barbeta fins a la panxa, afegint més regateres de brutícia a les que ja tenia de haver menjat síndria.
Va creuar a l’altra banda per sobre les pedres, a dins una soca mig podrida tenia el seu amagatall pels tresors, va buidar-hi les butxaques del pantaló curt que duia, un escarabat, una espi... (... continúa)

Etiquetas: sandàlies, tresor, dona

Vivíamos entón no campo, a unhas catro leguas de Lugo,
nunha belida casa con horto e xardin. Xa facía cinco
anos que miña nal quedara viuda. Meus dous irmaus eran un
pouco maiores que eu. Gando morreu o pai, a tía Ramona,
que era maestra da escola no Páramo veuse a vivir con nós.
Sempre me lembrarei daquila casiña onde vivimos unha
gran tempada. Gando chegaba a primaveira, milleiros de
rosiñas brancas e roibas rubían polas vellas paredes, hastra o
tellado. A mesta sombra dunha figucira daba sobor da solaina
de moura pedra. Chirlaban as anduriñas, bébedas de ledicia;
cochorras i aurioles puxaban a quen millor asubiase. Daba
groria estar sentado naquila solaina, vendo esvara-las nubes
poio ceo limpo, cheo de socego; ollando os curutos dos
montes lonxanos, á outra beira do río, envoltos no fumo tre-
mante da calixeira.
Lémbrome do que vou a contar coma se pasase onte
mesmo...
A tía Ramona era unha muller dunhos cincoenta anos,... (... continúa)

Etiquetas: traxe, tío, armario

Este relato me lo mandó un amigo del Irc, aunque hace mucho que no hablamos, sé que no le importará que lo incluya aquí. No lo traduzco, es fácil de leer, núnca tienen la misma belleza las traducciones como el idioma original. Que lo disfruteis.

Languidezco, dormito, no voy. No tengo una mente abstracta, soy lineal. Daré la mano a quien me la pida y que arrastre al infierno lo que de mí queda.
Murmullos en el engranaje de mis cuestiones, risas en los bajos de la maquinaria, los diablos acechan. Punza el tiempo con su manecilla rota los riñones. Yerma, rota, desecada, así vagueo por los pasillos de la nada, metida en un pez.
Descabella el silencio de la vejez, derretido el ojo por los ácidos quejumbrosos. Desalojo la piel.
Ya no quiero más...ya no quiero más.

Etiquetas: abstracta, lineal, yerma

Per el meu amic Manel.

El reflejo de la luna en la nieve no permitía ver mucho más allá de dos pasos, suficiente para seguir las huellas profundas que dejabas delante de mi, no corrías, querías que te siguiera sin perderme, por entre los árboles y los matojos, blancos de la nevada recién caída. Tenia los dedos de las manos ateridos a pesar de los guantes de lana y los pies casi no los sentía dentro de las botas, aún así no podía dejar de seguirte, con miedo, con el alma encogida, con el frió en los huesos. Subiendo, siempre subiendo, despacio para no perder la pista, hundiéndome hasta casi las rodillas, resollando por el esfuerzo, con el helor del aire de la noche en los pulmones. Cuando ya creía que no podría dar un paso más, vislumbre tu luz por un segundo, casi noté el calor en mi mejilla y sentí que las pocas fuerzas que me quedaban se reunían en mis rodillas para levantarse un paso más y otro más. La cabaña surgió como un fantasma de techo blanco y paredes grises, casi un... (... continúa)

Etiquetas: lobos, cabaña, nieve